Ogni mia opinione è opzionalmente opinabile

Era l’ormai abbastanza lontano 15.09.04 quando per la prima volta presi in mano una macchina da scrivere, vecchia, usurata e un po’ impolverata ma ancora funzionante e molto rumorosa. Rumore quasi equiparabile ad una melodia. Ma nel giro di sei mesi la mia passione per quel cimelio lentamente si affievolì; causa soprattutto la mia pigrizia: è troppo difficile sollevare una valigia nera di pelle, aprirla, far scivolare lentamente all’indietro il coperchio per svelare una quantità ben definita di tasti, retti da dita di ferro, che cercano solo il contatto di altre dita per poter fare ciò per cui sono state create. Scrivere.

Ma in questi sei poco prolifici mesi comunque sei pagine si sono sporcate d’inchiostro e di correzioni a matita. Più un paio di pagine con impresso l’inizio di un fantomatico romanzo noir, un po’ blues, un po’ jazz, un po’ ignorante. Romanzo che tutti hanno in mente ma pochi riescono poi a concludere (con risultato).

E perché allora non conciliare questo desiderio di concretizzare pensieri con l’assurda pigrizia che trattiene dal ripetere una quasi cerimonia per apprestarsi allo scrivere. Il computer. Grande tentatore. Si dice che il diavolo faccia le pentole ma non i coperchi. E visto che non sapeva fare bene il suo lavoro ha inventato l’Internet. E c’è riuscito. Il computer ti rapisce, internet ti incolla su interfacce grafiche che sviano i buoni propositi, che annebbiano e offuscano i doveri e ti ammalia affinché tu possa entrare in una spirale che ti risucchia nelle più inutili attività on-line. Ho deciso quindi di prendere in mano la situazione e far sì che nel momento in cui la dolce mano di Internet mi sta per accompagnare nel suo mondo di perdizione, riesca a rendere questo tempo ben impiegato. O perlomeno lo spero.

Si comincia. Apro l’immaginaria custodia della mia macchina da scrivere…